Beau Rivage

"On entendit soudain des aboiements. Ils étaient très distincts, comme s'ils
venaient non pas de la route qui menait au village, mais du lac à côté de
nous, ou d'une vallée derrière celle où nous nous trouvions, un des puits
silencieux que dessinaient les pentes verticales. Ils paraissaient lugubres
sous le ciel menaçant. Serge eut l'air de les écouter. Ils s'arrêtaient de
temps à autre, prolongés par leur écho plus faible, mais chaque fois le chien
recommençait, comme si, ignorant le phénomène de l'écho, il s'était répondu à
lui-même. – C'est ce chien, avais-je dit. Le chien de l'ancien abattoir. Il
aboie sans arrêt. On dirait que le bruit vient du lac. J'y jetai un coup
d'œil. L'eau était grise. Elle ne reflétait rien. Où nous étions, les parois
empêchaient de voir le ciel. Les premières gouttes, que j'aperçus au même
moment, dessinaient des centaines de circonférences à la surface, des milliers
de circonférences, diluant le reflet des parois, faisant trembler la couronne
jaune er renversée des arbres." Beau Rivage est un petit hôtel de montagne,
comme il y en a des milliers, quelque part, pas très loin de la frontière, au
bord d'un lac. S'y retrouvent par hasard deux couples et un homme seul. Il
s'appelle Serge (ou il dit s'appeler Serge). C'est le moment où l'été
montagnard bascule dans l'automne.