Bmx

Une fusillades, deux cadavres dépecés et démembrés, des vols de vélos... voilà
de quoi lancer le commissaires sur une nouvelle affaire !

Caparaçonné dans une minerve, un commissaire, coincé en pleine fusillade,
s’est réfugié derrière une table. L’interpellation vient de capoter. Un fusil
d’assaut gueule et ne fait pas de quartier.
Son chargeur bientôt vide, l’officier est dans l’impasse…
Propulsé malgré lui sur une enquête de vélos volés, le commissaire avait eu
l’injonction de sortir des placards des dossiers délaissés, obligeant la
brigade à prendre des mesures nettement plus drastiques concernant des larcins
de dernier degré.
Vidéo surveillance à l’appui, équipes mobilisées, borgnote mis en oeuvre, des
baiseurs d’antivols avaient été activement recherchés.
Dans le même temps, deux cadavres dépecés, démembrés et à un stade de
décomposition avancé, avaient été trouvés fortuitement dans les montagnes à
120 km de là. Non loin d’eux, des guidons, des fourches, et des roues de vélos
tronçonnés avaient été découverts.
Le blair inspiré du commissaire avait flairé le brouillamini de cette affaire.

Plongez-vous sans plus attendre dans une enquête policière haletante, en plein
coeur d'un gang de voleurs de vélos qui n'ont pas froid aux yeux !

EXTRAIT

Moi, mon obsession, c’est le blair des gens. Il me fascine. Chaque pif à une
identité singulière qui n’obéit qu’à son caprice : un détail ourlé, des ailes
dessinées, un bout lisse ou grêlé, l’ouverture des narines fines ou béantes,
des lignes en épingle ou cornues, en trompette ou nubiennes ; ils plissent
lorsqu’ils sont en colère, se tordent lorsqu’ils dédaignent.
Mais à trop bagoter, à renifler les rues des villes et leurs trottoirs qui
puent la pisse et le bitume, il me semblait que j’avais perdu en sensibilité.
Moi, qui dans ma jeunesse étais un fin limier, c’est à peine si je distinguais
encore les nuances de parfum des fleurs ou l’arôme d’un plat. Depuis de trop
nombreuses années, mes épaules s’écrasaient au sol. Mes yeux se blessaient
contre le bitume. Mes pieds s’ankylosaient et s’amalgamaient dans l’asphalte.
Mon cer- veau martelait sans répit le béton et les angles des trottoirs.
Tel un clébard qui doit lever le gibier, mes bouts d’enquête ont toujours
flirté à ras de terre. Le pif au sol, le museau dans la chierie, c’est là que
je trouvais des boulettes de shit collées aux moquettes ; de la came cachée
dans les chaussettes ; des cadavres de jeune femme ou de vieil homme, étalés,
la gueule dégoulinante dans le caniveau ou sur un carrelage blanc ; les corps
déchiquetés et éparpillés sur les voies ferrées.

À PROPOS DE L'AUTEUR

Bertrand Dadolle est diplômé des métiers d’Art, il a travaillé en tant qu
’artiste-peintre et sculpteur pendant 20 ans. Après une licence de philosophie
et une formation professionnelle de l’acteur, ce passionné de littérature
s’est lancé dans l’écriture.
Bertrand Daolle est Lauréat du Prix Zadig de la Nouvelle Policière 2018.